Радость. Строчки читаешь. Плачешь.
Прижимаешь письмо к груди.
И в конце концов понимаешь,
Что тебе надо дальше идти.
Слезы падают на бумагу,
Твой король погиб на войне.
Отдаешься теперь ты Богу.
И ребенка носишь в себе.
Что же вышло? Ты-королева.
Остаешься теперь одна.
На плечах мрачный слой из пледа,
Опускается вниз рука.
Сколько прожили вместе? Все лето?
Ты не знала, что будет война.
Твой король с тобой будет вечно,
Но съедает тебя тоска.
Вспоминаешь последние ночи,
За окном солнце светит назло.
Понимаешь, что нет больше мочи,
Но ты любишь его все равно.
Слабость рук позволяет открыться.
Ты стоишь на окне одна.
Смотришь в небо, надеясь увидеть,
Как же там живут облака.
Не нужно тебе королевство,
Без него и жизнь не нужна.
Навсегда ты его невеста,
Опускается вновь рука.
Кто-то резко схватил тебя на руки,
Открываешь глаза-это он.
Успокаивает, шепчет ласково,
Что все это дурной сон.
Что он жив, война не проиграна,
Что хотели тебя убить.
Ненавидят их юные зрители,
Сказку можно лишь так завершить.
Вот уже ты лежишь в кровати
И качаешь младенца в руках.
Рядом он, твой король с цветами,
Все положит к твоим ногам.
Родила ему сына, красиво.
Слез и радости не избежать.
Но, увы, и конец картине
Предстоит и мне описать.
Этим утром не спится что-то,
Прижимаешься крепче к нему.
И не нужен тебе кто-то,
Ты верна ему одному.
Закрываешь глаза в радости,
Прижимает тебя к себе.
Понимаешь ошибки молодости,
Но прощаешь все себе.
Счастье есть, ты поверь, милая,
И у нас с тобой будет семья.
Засыпай, сестренка, родимая.
Ведь закончилась сказка моя.