Не летать, не лететь, но лето…
Девять часов полета.
Внутренней частью света
То красота, то рвота…
Мили и километры, фунты и килограммы…
Шляпы из белой фетры, рокерские банданы…
Сытый не разумеет голого за пюпитром,
С Родины тихо веет нефтерублем и литром.
И обломись кустисто вся та сирень и вобла,
Что обрывала листья счастью внутреутробно.
И прокатись по глотке мимо усов кровавых
Капелькой на щепотке рюмочкою за правых
Девять мгновений лета,
Девять часов полета…
Как перепутать это???
Где красота, где рвота…