Ты,
ждавший планиду из громких стихов,
где будут раскатные звуки
сырых, торопливых и смелых шагов
ровнять амплитуду упругих
толчков миокарда,
молящего слух
о смене,
замене,
пощаде?
Уймись!
Не взыщи.
Мозг умер.
Он глух.
Лишь серая краска во взгляде.
Попросишь вакцину.
Ты вспомнишь болезнь.
Всё это когда-то случалось
конкретно с тобой, продолжающим песнь
про силу.
- Что… есть?
- Не осталось.