И. Бродский
... Скажите... там...
чтоб больше не будили.
Пускай ничто
не потревожит сны...
Что из того,
что мы не победили,
что из того,
что не вернулись мы?..
***
Что из того,
Что нас не ждут обратно.
Что из того,
Что лезвиями снов
Мы перечеркнуты
И прожиты невнятно
Осколки наших
Забытых стихов.
Как Вам печаль
Без проблеска рассвета?
Как Вам тоска?
В ней утонули мы.
Я умер там,
Где пограничья лента
Отрезала меня
От рук моей страны.
Где мой ответ
На выдохе обиды?
Где мой порог,
Посыпанный золой?
Сума идей
И посох вечный жида...
Сдирают кожу,
Как сомненья слой.
Сдирают кожу
Языка о слово.
Сдирают кожу
О весны гранит
И поколенье
Жалкое готово,
Себя жалея,
Свой язык забыть.
Я не вернусь,
Им не нужны поэты.
Я не вернусь,
Я умер так давно!
Мне не нужны
Цветы у парапета
Невы реки,
Где неба полотно
Так редко
Солнцем желтым оживает,
Так редко
Пахнет чистою водой.
Где часть души,
Как голубь, умирает
Над скошенной
Гранитной мостовой.