Это еще не значит,
Что лира моя не взошла.
Что небо по осени плачет,
А мысли крушат жернова.
Это еще не значит,
Что, в играх цвета и чувств,
Высший импульс стаккато,
Капель,– звон монет, - мыслей хруст.
Это еще не значит,
Историй с кнута, боль и свист.
Сеча развращенную накипь,
В сознании прошлом горчит.
Это еще не значит,
Что крик, восхищения уст,
Под пыткой событий,- назначен,
Держатся как он,- Лумаунг.