В твоем городе чаще разводят мосты, чем жгут. Так цивильней, поменьше шума, но больше боли. Мы с тобой корабли, разошлись мы в бескрайнем море, сотканном из страдания и любви.
Всю меня исколола, издергала, душу скрутила в жгут. Знаешь, там, откуда я родом, чаще рубят с плеча, чем взвешивают и ждут. Горяча, искрометна, я - рядом с тобой - тиха. И в пучину греха, я как ведьма тебя уводила, седлая метлы.
Расставание, крах. Ну и кто виноват теперь? Я твердила, что жизнь бессмысленна без потерь. И знаешь что? Я чертовски была не права. Ты(а может быть может я?) за собою захлопнула дверь, и моя голова взорвалась фейерверками истин. Мне зачем эта жизнь, даже с этим, не к слову помятым, смыслом, если в ней уже нету тебя? И моя правота вместе с логикой – все к чертям. Потому что любовь есть абстракция, не подвластная правилам, а только Всевышнему и страстям.
Я привыкла сама, я, признаться, привыкла одна или выше других. И теперь я боюсь, потому что строка да и каждый мой стих – это лишь отраженье тебя. Если нету тебя, то, наверно, стихов уже больше не будет. Проза жизнь твердит, что любой и любовь, и любимых, конечно, забудет. Я надеюсь на это, и все-таки страшно боюсь.
Этот стих, как и наша история, вряд ли найдет конец. Я, как и многие, вряд ли сумею поставить точку. Потому что решительность есть абстракция, и она просыпается только в обиде. Ночью.