Дороги

 
Первый дождь. Первый крик. Как пластмасса, реальность сломана.
Я - футляр за спиной и кроссовки на босу ногу.
Наполняется мир ароматом сырого гомона.
Получая свой квест, каждый топчет свою дорогу.
Кто-то ходит по радуге, воздуху, в небо синее,
Кто-то хочет бежать, дожидается кто-то рейса...
Ходят люди по красной дорожке, тропой лосиною,
Ну а я, как обычно, пойду за весной по рельсам.
Тут закончилась осень. Зима, как ни странно, прожита,
И штрихует вселенский художник набросок мая.
Тот, кто ходит весной по дорогам, скажи мне: кто же ты?
Впрочем, можешь молчать. Я, наверное, понимаю.