Предчувствие крови бурлит на клинке, закипая.
Дерись, гладиатор, ты жертва на этот алтарь.
Неистова жажда, что в сталь ледяную запаяна.
Я тот, кто напротив – ударь!
Предчувствие боя дрожит на клинке, холодея,
Предчувствие танца у бездны на самом краю.
Богами ли, бесами славит толпа, чародеями…
Мы вышли в едином строю.
Предчувствие смерти горит на клинке и не гаснет.
В бою плата жизнь, а иных не бывает валют.
Вперед, рифмоплеты, кормите невежество баснями.
Не вам мой последний салют.
Предчувствия страха вовек на клинке не случится.
И это последнее, в чем я еще поклянусь.
Упавшие рядом, мы в небо поднимемся птицами –
И к дому… вернемся… вернусь…