***

От пролИтых капель темнеет стол. От воды
Не бывает пятен на скатерти. Высохнет. Не ругай.
От вина -  остаются красные и несмываемые следы.
Но ведь плащаница красная не от вина. Знай.

Уходить приходится не оборачиваясь. Просто скрипя зонтом.
Люди искоса смотрят. Не понимая этот исход.
Не понимают, просто, для чего они все. Ничего. Всё поймут потом.
Ведь весна наступает не от того, что точен часов ход.

Каждому выпадет счастье. Всегда так. А некоторым не своё.
То есть, кто-то лишится надежды, своей половинки души.
Так уж устроено небо:  не глядя, разбрызгивает мумиё.
Просто -  это мы не умеем вовремя подставлять рты.

Раз уж позвали, так нечего ждать, что будет другой самолёт.
Надо идти. Собирать узелки. Перекладывать в памяти дни и ночи.
И не беда, что там нас, наверняка, вряд ли кто-нибудь ждет.
Все предсказатели издавна только враньё и пророчат.

Ты остаёшься там. У гор. У озер. В том далеком-далеком дне.
Мы с тобой далеки чертовски. Однако для Бога – на порядок ближе.
А ваш сын, однажды, посмотрев в упор, станет расспрашивать обо мне.
Как провидец, который знает о тайнах вечных от кого-то Большого, кого-то свыше.

13.5.13