Каждое божье утро – игра в овсянку.
Солнце, на виолине, канифолью натерло струны.
Как голодные дети, люди накручивают шарманку,
Как волхвы, на удачу, на шконку кидают руны.
Но, всё повторяет время, с точностью до психушки,
Ничего не меняя в карме – ни внешне, ни в самой сути.
Мы пролетаем, ребя – опять, над гнездом кукушки –
На дорогом, шикарном, бронзовом парашюте.
13.05.2013г.