Мой личный Купидон не делал ничего –
Забросил в угол лук и нагло дрых на солнце,
Когда мне нужен был…
А тут – не до него,
И мой крылатый друг внезапно ка-а-к проснётся!
Мне встретился Не Тот. И тут же, как назло,
Мой вялый бог любви стрельнул из лука снуло,
И что-то там зажглось, и как-то повело,
Меня и повлекло, и мигом потянуло
Медведицей на мёд, под ружья и на пчёл,
Неопытным птенцом, не знавшим, как летать, и
Я стала вытекать из раны под плечом
От боговой стрелы, отправленной некстати…
Довольный тем, что дал мне счастье это в дар,
Поставив крест на мне и галочку в отчёте,
Мой сонный Купидон спокойно пил нектар
И бабочкой порхал…
Пока, в конечном счёте
К нему не подошли властители стихий,
Отчаянно прося: «Слетай-ка к ней из сада!
У девочки и так хорошие стихи –
Не надо ей Того, Которого Не Надо!»
Под прессингом богов – своих односельчан
Неспешный Купидон решил пойти на милость:
И вытащил стрелу, убрал к себе в колчан,
И вроде, ничего.
Совсем.
Не изменилось.