О том никто не говорит,
Но только истинно влюблённый
Творя для той, кого он чтит,
Парит как буд-то окрылённый
Над вдохновенною строкой,
Что ровной лентою ложится,
Не поспевая за рукой,
Но может иногда присниться.
И, разбивая крепкий сон,
Сопровождая пробужденье,
Я на бумаге вылью стон
И так рожу стихотворенье.
Творенье! Верно я сказал.
Тобой навеянные мысли.
Двоим я создал кинозал,
Но вознесутся ль мысли в высь ли?
И я, смогу ли я суметь?
Хотя, постой. Хочу! Сумею!
Да, заперт я, надёжна клеть,
Но для письма окно имею.
И вот рука моя спешит,
Строку за строчкой, без сомнений
Я вывожу. А тело спит
Без очевидных изменений.
Что мне до мира суеты:
Жара иль холод - не до смеха;
Когда со мною рядом Ты,
То мне природа не помеха.
Я буду класть строка в строку,
Пронзая душу через строчку;
Морозный иней по виску
На жизнь мою поставит точку.
Иль многоточие, как знать?
А, может, даже запятая?
Чего ещё от жизни ждать,
Когда она уходит тая?!
Пусть вдохновлённая Тобой,
Пусть окрылённая Тобою;
Я с именем Твоим на бой
Иду с суровою Судьбою.
Неравен бой. Я в нём упал,
Но не повержено сознанье.
Я, если на колени встал,
То лишь затем, что мне признанье
Дарить удобнее вот так,
В своём коленопреклоненьи.
А неприятности - пустяк,
Ведь я люблю до исступленья.