здесь до одури надрывают стихами глотку
обреченные на колючее вдохновение.
не губите поэтов, шалые идиотки,
своей вшивой ленью,
неспособностью к вовлечению и влечению
на ментальном уровне - это ли не изъян
ощущения:
я - это вовсе не то, что я
объявлял
о себе,
о нас,
о словах под кожей,
нагревающих кровь не хуже, чем тот вискарь.
у меня это было тоже, я бился тоже
с непрерывными drum'n'bass в висках.
я писал себя, я таскал себя из болота
как Мюнхгаузен. для броска
я искал кого-то.
а теперь я кого-то пробую не найти,
чтобы движимый вечным автопилотом
не свернуть с пути,
чтоб полёты не понижались до перелётов
от пустынных аэропортов
и до пустынь.
- эй, приём, земля! небо - сплошная синь!
но в эфире лишь я один.
где-то здесь мой самый важный аэродром,
где-то близко.
там в динамиках непрерывно - After you've gone.
там у взлётных полос в небо взлетают искры
от костров,
там готовят встречу,
почти без слов -
только терпкий октябрь выкатит в тёплый вечер
целый рой своих космических светлячков,
чтобы песней света нас повязать навечно.
навсегда в репите.
не губите поэтов.
слышите?
не губите.
обнимите поэтов, мать вашу.
обнимите.