Слова. Беззвучье. Ветер ярый.
Собрал. Накручиваю тканный
обрывок мира. Пожалел.
Сваленный хворост прошлых лет.
Нет...
В руке огонь крестов ладони,
Историй вольных, поля боя.
Но что-то колит... колит... пусть,
Не обойду, необходима.
Дотла дотлеет и отпустит,
И снова на губах тот мир,
Что подарила.
Да, спасибо.
За что?
За что... и вправду.
Что тут за шоу устроил парцеллянт?
Зашел. И тяги нет обратно.
Прости. Спасибо. Пальцы. Взгляд.
Мы птицы вольные, не станем
Болты оков в запястье вкручивать.
Мы не одни, но из стаи,
За нами небо, воля случая...
И смолят тучи.
Серый иней
Смывает все преграды лет.
Не те, что сваливают кучей,
А те, что за душой согреты.
Я дома... дома... где мой дом?
Где забивают сваи в нервы?
Я снова... сломан. Моветон
Не принимают эти стены.
Осточертело...
Я молчал...
Остервенелый взгляд...
На убыль сам.
И если сын для них причал,
То значит сын не удался.
Но... им поклон, что не оставят.
Я параноик. Соберу. Не вечер.
И обелиск в душе поставлю:
Прости, спасибо бесконечность.
Прости "спасибо", беконечность.