С О Р
В лугах зелёный травостой
Чужое, чуждо было мне –
Весь мусор привитый из вне
Пустых забав, кривляний рой,
На той земле, в стране чужой,
Они свой символ обрели,
У нас же это – костыли!
Прости, читатель молодой:
О нравах спорю я с тобой,
Но пусть кривляются они –
Хранители своей земли.
Но почему же с давних пор
К нам липнет иностранный сор,
С собою сравнивать весь свет,
В чём подражанье смысла нет!
Культура чья-то до сих пор
Волнует в ней пустячный вздор.
Символика былин, времён
Чужой земли тащи во двор!
Богаче ты не станешь, нет!
Как от фальшивости монет.
Люблю я вальс, цыганский трёп
И русский, дробный перетоп,
Лезгинки строгие черты
И хоры вихревой круги.
Но дикий вой толпы чужой
Под псевдо музыку и гром,
Кривляния и вкривь, и вкось –
Где ноги? Голова? Где хвост?
Где брюки солнце, юбка клёшь?
Что ж, далеко ты в том пойдёшь!
А дальше только бух да бух
И сердца учащённый звук.
Лишь до калитки, до крыльца
Ты донесёшь тот хмель лица.
23/10 – 1967 г.