Дорога сбросила пальто.
Теперь её и сверху видно.
И птицы к нам летят, и то,
что мы не видим их — обидно.
Снег в памяти, в глазах, в быту
промок, отыскивая лица,
переступавшие черту,..
пока я за тебя молился.
Ты убегала, зная как
и с кем соревноваться в беге,
и чья манящая рука
закамуфлирована в снеге.
Таким и выхвачен стоп-кадр
из жизни, попытавшей счастья.
А к горлу подступает март
и угрожает не начаться.