Пришёл тот век - пророков много,
Настал тот срок – и нам всё мало,
Что ж ты творишь - побойся бога,
Куда ж ты тянешь одеяло.
Растёт и крепнет паутина,
На том пиру мы все не гости,
Мы лучшего и не видали,
Но жизнь игра - бросайте кости.
Не видя дальше сигареты,
Не сделав больше черепахи,
Мы ждём какие-то конфеты,
И верим в назначенье плахи.
Эпоха села в скорый поезд,
Пришли слова, но смысла мало,
Нас всех засунули за пояс,
Как это всё меня достало.
Идём мы на порядок ниже,
И дышим с каждым шагом тише,
Мечтаем все мы о Париже,
А души наши стали жиже.
Пришло не то, ушло не это,
Что-то растёт, что-то отпало,
Но может быть - не всё пропето,
И чёрт возьми - не всё пропало.