В чужой стране с крутыми наворотами,
стою один с протянутой рукой...
А за спиной, за теми поворотами,
осталось всё, что было за душой.
Осталась жизнь разборная - с печалями,
и запах солнцем выжженной травы,
и дерзкий смех девчоночки отчаянной,
и лица тех, с которыми на "вы".
И вот один - немой, забытый, маленький,
забитый в угол источаю боль...
Печальный образ рыцаря Испании,
по-братски, удружил мне злую роль.
Уже успел сменить земные ценности.
Не то выхватывает тусклый взгляд.
Всё чаще мысли о нелепой бренности
привносят в душу форменный разлад.
В чужой стране забитой непонятками
стою один - потерянный, глухой...
Перед лицом ж сверкает быстро пятками
мой новый мир, не любящий лохов.
2013 г.