Вам весна, а у нас, у поэтов, что:
утро-вечер, и я улыбаюсь как бы.
Чья-то жизнь кипит: рестораны, любовь, метро,
а моя — дураки и пивные пабы.
Я курю немного и тонкие по субботам,
да и то потому, что боюсь звонков
Человеку, которого все заботы —
не брать трубку заученных ранее номеров.
Мы с тобою с одной страницы, но разных книг,
мы — под разным солнцем;
У меня — Полозкова, Бродский, любовник Лили Брик;
у тебя — застрелившийся от чего-то Томпсон.
И из окон один пейзаж, но, похоже, не те города;
не те судьбы — тоже.
Ты — вперед, без оглядки, с забытыми «навсегда».
Я к тебе, я с тобой, я в тебе. Я останусь в прошлом.