День Победы я встречаю дома.
Фотографии смотрю в углу дивана.
Молодой курсант на снимке из альбома,
С надписью: «Любимой маме от Ивана».
Снимок выцвел, словно лист опавший.
Он как будто что-то говорит,
Этот дед мой, без вести пропавший.
В сорок пятом был в Германии убит.
Ворошиловский стрелок и парень бравый,
Фото матери прислал в тридцать седьмом.
Породнился он в боях со славой
В финскую войну. Фашистов бил потом.
Воевал отчаянно, и все награды
Заслужил, за то ему и честь!
Не дожил он до Победного парада.
И домой пришла трагическая весть.
Не пришёл с войны майор Иван Лукьянов.
Нагнала его смертельная напасть.
Связь с войсками обеспечивал он рьяно.
Под Берлином жизнь оборвалась…
Горевала мать всегда о Ване,
О Ванюше, младшеньком сынке.
В старых хрониках искала на экране
Сына, что остался вдалеке.
Нет давно ни матери, ни сына.
Лишь в архивах я смогла прочесть,
Что дошёл Иван с боями до Берлина.
Всех погибших в ту войну не счесть…