***

твои слова оставляют запах сирени и горьковато-молочный вкус.
парень проходит мимо, в его наушниках грустит блюз.

кому-то взгляд режет моя в клетку склеенная рубашка,
я слышу буквенный скрежет, когда падает почему-то всегда сухая промокашка...

мне же остались тепло, твой волос,
запах духов и слегка опечаленный голос...

вот и все. конец. ломаная городом светотень.
жорже этьен-жан по сей день зовет лечиться в турень.