Письмо лежит,
И нет на нём печати...
Скользит по строчкам взгляд, который год.
Но в нём души -
На пять столетий хватит!
Писал его ни гений, ни урод,
Ни тот, кто жизнь
Свою спустил на ветер,
Ни Божий сын, добряк из добряков,
А смог вскружить,
Поймать и бросить в сети
Из строчек, линий, чёрточек - из слов!
... Молитву он
Шептал усердно, долго,
Слеза скользила, не просясь, сама...
Держал погон,
Устав от чувства долга,
И в звании - закрытая тюрьма.
А крест ложил
На лоб, живот и плечи.
До дрожи кожи веру перенял.
Прожил во лжи
И душу искалечил...
Письмом проникся - вырвался из дня!
... Прощался друг
Не в этом, прошлом мире,
Из той войны, летящей на обоз....
Он жизнь-игру
Чертил словами шире -
От первых трёх ступеней до берёз,
От: "Дай, дай, дай!"
До крика с болью: "Мама!"
От: "Я люблю..." до: "Должен быть в строю!"
... И снова май!
За тех, кого нет с нами
Иные по кресту с крестом встают!
(05.05.2013)