По просёлочной дорожке
Пыль вздымая, дребезжа,
Катят старенькие дрожки.
Звучно шлёпает вожжа
По бокам колхозной клячи.
Ею правит дед Кандид.
И в подъём для сил придачи,
Смачно лошадь материт.
Вот где творчество, поверьте,
Вот где слог, харизма, сталь.
Что там Ожегов, Лопатин...
Отдыхает даже Даль.
Сам слезает, жалко клячу
Будет легче ей везти.
Мы в пыли вприпрыжку скачем,
Просим : "Деда, прокати!"
Мы - ватага ребятишек,
Нам четыре, пять и шесть.
Дед, как будь то нас не слышит,
Мол других забот не счесть.
За пригорком поджидает.
Мы то знаем, добрый он,
И всегда он нас катает,
Только с виду "бастион".
Вот ведь было развлеченье,
Метров сто гудеть всем:"А..."
Хохотать от превращенья
В дребезжащее : "А-А..."
На телеге в бочке плещет
Родниковая вода.
В брызгах чистых солнце блещет.
"Дедушка,возьми туда
Нас с собой!"Вдруг остановка.
Мы назад, а он повёз
Воду дальше, правит ловко...
За рекою сенокос.