А что тебе до тех счастливых дней,
Ушедших, но совсем не позабытых?
Я помню каждый жест руки твоей
И каждый вздох из губ полузакрытых.
Я помню каждый тонкий завиток,
Пушок на шее, шелковистость кожи,
Я так хочу, чтоб судьбоносный рок
Тебя толкнул припомнить это тоже.
И вспомнить плес , бегущей вдаль реки,
Шептание листвы над головою
И ярких звезд на небе маяки,
И то что это было лишь со мною.
Ни с кем другим за много, много лет
Ни с кем кто между прочим, между делом
Давили плечи грузом эполет
И наслаждались не душой, а телом.
Мне тело что? Оно меняет вид
Из года в год, а сердце в нем все то же
Оно все так же плачет и горит,
Но с каждым разом тише, осторожней.
Наверное, боится, что ожог
Очередной не выдержит и дрогнет.
Не сможет понести клеймом урок
И станет жертвой пресловутой догмы
О том, что в мире нет уже любви
И грусть на душу ляжет горьким дымом,
И вот тогда, припомни эти дни
Где был мой свет, не проходящий мимо,
А льющийся теплом в глаза твои,
До дна переполняя сновиденья.
Щемящим чувством были эти дни
Согреты, как мои стихотворенья.
И что теперь от тех счастливых дней?
Обрывки слов, тетрадей, песнопений.
Есть только жест руки туда, где дверь
И где от нас остались только тени.