Мой дед, не погиб под Берлином,
Под Прагой он кончил войну.
Вернулся домой невредимым,
Не многие это поймут.
Медали его не считали,
Но не было там орденов,
А дома уже и не ждали
С прокаленных смертью дорог.
Он плотник был в жизни отменный,
Мог вырубить даже цветы,
И в то лихолетье военное,
Топориком строил мосты.
Он был совершенно не склонен,
Рассказывать нам о войне,
За чарочкой не многословен,
А только лишь замкнут в себе.
А я, малолетка упрямый,
Просил о боях рассказать,
О том, как последний был, самый...
Но что он мог мне поведать?
О том, что с топориком верным,
Он все эти годы прошел,
И смерти на поле военном,
На счастье своё не нашёл?
Как мог я понять это в детстве,
Мальчишкой, играя в войну,
Что вот он герой, по соседству,
И вечная слава ему!!!