Ты гонишь эту прОклятую мысль,
и силишься ей подыскать замену,
но, пообвыкнув, ищешь в смерти смысл,
пока плетешься, обтирая стену.
Покорно подставляешь медсестре
знакомую с инъекциями руку,
и думаешь, что времени в обрез,
и что, в конце концов, не хватит духу.
Вздыхаешь об опавших волосах,
хоть плаха где-то рядом, вероятно,
и ищешь утешения в стихах,
и просишься в ряды живых, ...обратно.