Игра в слова, она бесцельна,
Как в стёклышки, как в черепки,
Но в ней случается мгновенье,
Когда, безделкам вопреки,
Зажжётся в зеркале настенном
Закатный отблеск, и в листки
Стекается неверный трепет
Не твой, а той, другой, руки,
Водившей в сумеречной нише,
Прошелестевшей тени бриз,
И слово вольностью задышит,
Как за окном мельканье птиц.