Мои стихи как быль прожиты,
Истории забыты их давно;
Сквозь время, сквозь столетия пролетели,
И вот упасть им суждено
В то место, где неслыханны покои,
Где всё идёт забытым чередом,
Где нет ни горечи ни боли,
А так же нет обидных фраз и слов.
Есть только те, что угасают в нас:
Забытые, ненужные кому-то,
Кто сочинял таких не раз,
Но забывал, покуда снова
Придет на ум другая фраза,
Что снова позабыта будет им.
И так по кругу начинается сначала,
И смысл тот так не отыщется никем...