А в комнате, где сходятся углы,
Где воздух обволакивает дымом,
Где каждое движенье это – ты,
В прикосновении, во взгляде и в любимом
Почти в дрожащем теле, наготы
Не передать как будто очертанье.
И для чего еще писать, скажи.
И этот дождь. И вскоре расставанье.
Оно – как грань – не впишется в июнь,
Не в позже проходящие мотивы.
Скажи, зачем ты не считаешь струн?
Хотя. Молчи, ведь мы неизмеримы…