Вы не кумир, я сотворила.
Мечте моей под стать Вы были.
Я Вас в душе боготворила,
А Вы всё жаловались, ныли.
Святую искренность назвали
Мадам распущенность. О, боже.
Зачем Вы честью рисковали:
Будь я мужчина и моложе!..
Когда б теперь часть Вашей доли,
Как плод запретный отдавали,
Мой взор не впился бы до боли,
А губы Вас не целовали!