Росу с небес
Вечер насухо вытрет.
Притихнет ветер, будто в чём-то виноват.
И вздрогнет лес,
Расплескав по палитре,
Печаль и этот обжигающий закат.
Спят облака –
Бедолаги-скитальцы.
Качает озеро их зыбкий дубликат.
Жизнь, как река,
Утекает сквозь пальцы
И в окнах мечется рубиновый закат.
Сгорают дни,
повторяются встречи.
Слова нелепы, словно взяты напрокат…
Достиг земли
И ложится на плечи
Густой и липкий одиночества закат.
Сомкнётся ночь
И, контрасты стирая,
Остудит чувства и сердца охолодит.
Не превозмочь
Притяжение края
И не унять закат, пылающий в груди.
Мысль, как клише –
Отчего так бывает,
Мы удаляемся, но память топит лёд?
И коль в душе
Вдруг любовь умирает,
То в сердце раненом зачем-то ведь живёт?
Я распахну
В полночь окна и двери.
Пусть месяц шепчет, что надежды ни на грош…
Тоску смахну,
Мир заставлю поверить –
Всё смоет дождь, сгорит закат… и ты придёшь!