я очень расстраиваюсь когда люди не могут осуществить свои мечты
вчера я пил пиво с Кирюхой
(учтите что вчера - понятие растяжимое
эти стихи могли быть написаны в прошлом году
а может я их только что написал
вчера - это абстракция)
он сказал
- я сейчас как-то много читаю Буковски
и у меня такая идея родилась
написать роман о себе
о моем пути
когда я верил что наркотики мне не нужны
когда я был чист
когда я радовался что больше не убиваюсь
и как моя жизнь вновь привела меня к ним
- это же своеобразная трагедия - заметил я
- не опошляй
- дак напиши
- нет
у меня нету сил и таланта это сделать
и вот где-то здесь я задумался
вспомнил Миллера, Достоевского, Довлатова, Буковски
и тут же забыл о них
первоначально это стихотворение должно было идти по другому руслу
ну знаете
что-то типа -
"и тут я сказал:
я напишу этот роман
опишу наше поколение
эта трагедия эпохи"
и прочая помпезная чушь
(вот свербит во мне что-то после Гинзберга)
но сейчас я хочу сказать другое
стихи - это ложь
чем лживее стихи - тем больше люди их читают
серебряный век
бронзовый век
угу бл*ть
но теперь мое время говорить
и я скажу
каждый человек есть история
прислушайтесь к этим историям
впитайте в себя каждый факт, каждую интонацию и запятую
если не история то что останется после нас?
что?