Я бросил веры - вериги обществ -
и врана волос, что горче льна.
Я - скиф и Один, великий Лемнос.
А прочий почерк - лишь дерна дрянь.
Грохочет иктус как лакмус бронзой,
пыхтит заблудший ворчливый дом.
Пишу и плачу (Цирцея чистит).
Ты - вран и логос седых морщин.
Побег и голод - вот воздух духа,
вот воды горниц, где я живу.
Протру стекляшки - стальные лапы
вопьются в сбрую моих зеркал.
Я - наблюдатель от слова "блюдо",
где яства ясны, и сны как день.
Ты - мастер буквиц, мыслитель века,
"На Вы" ходивший и певший гимн.
Скребется ручка по топям блата,
рычат проспекты, рыдает дом,
где старый Пушкин - вдовец усталый -
сидит и пишет жены портрет.