Страницы, страницы,
Вы прямо, как птицы …
Листаю подборку
своих я стихов.
Мне снова не спится,
И вижу я лица.
Жаль только, не слышу
последних их слов.
Уже мне не слышно
«Вертушек» над крышей.
Не надо просить мне
побольше огня.
Веду себя тише,
Как гномик из ниши.
Никто не услышит
из ниши меня.
И всё ведь без толку…
Стихи все – на полку.
Пишу их, наверное,
лишь для друзей.
Как нитку с иголкой
Воткну в «треуголку»,
Повешу в кладовку
до новых дождей.
Включу телевизор.
Там пел раньше Визбор,
Высоцкий нам правду
хрипел и кричал.
Закончился кризис,
Есть вывод ревизий,
Что новый провизор
правдивей не стал.
А песни с экрана,
Что поздно, что рано
Всё больше бездарно
поют о любви.
И слушать их странно,
Как будто нет раны,
Замешанной в русско-
чеченской крови.
Нет слёз больше в горле,
И всё давно в норме.
Вернулась домой
боевая братва.
А капелек крови
Не видно на форме,
Она же пятниста,
как летом трава.
И истинным взором,
Как видел Невзоров,
Назад оглянувшись,
что вспомнится нам?
Вдруг всё станем вздором,
Державным позором…
Но верю я в слово
и верю стихам.
Нет, я не Высоцкий,
Я, попросту – тоцкий.
Полгода России
в Чечне послужил.
Мой слог не геройский,
Но парень я свойский.
В стихи о войне
свою душу вложил.