Облетает, как с яблонь цвет,
твоих приторных слов мишура.
Поцелуев медовых след
исчезает.
Всё это - вчера…
А сегодня другой расклад -
без привычки чего-то ждать
от фальшивых слов невпопад,
на ромашке уныло гадать -
«любишь?»
или «не любишь?» ты.
Позвонишь?
Напишешь?
Придешь?
Эхом в сумраке пустоты
отдается сладкая ложь…
Видно прочности есть предел
у доверчивости и любви…
И мой Ангел – хранитель сумел
от меня эту боль отвести…
Он на ушко шепнул:
«Лети!
Для тебя наступает пора
новых встреч.
Всё ещё впереди!»
Ну а ты – лишь моё вчера…