Кто пишет сам, я знаю, тот поймет,
Не может стих внутри себя храниться.
Ему, как птице, нужен ввысь полет,
Чтоб мог на волю к людям устремиться.
И это свыше каждому дано,
Для каждого свое предназначенье.
Как не скрывай , прорвется все равно,
Сквозь неуверенность, наружу вдохновенье.
Не для того, чтоб вмиг разбогатеть,
Не ради славы общего признанья
Ты хочешь достучаться и успеть
Все донести до грани пониманья.
И прет наружу рифмою строка
Похожая на вспышку, озаренье,
К листку бумаги тянется рука,
Успеть черкнуть мелькнувшее творенье.
И если удается уловить,
И передать смысл, сказанного свыше,
Ты тянешь к людям мысли своей нить,
Чтобы помочь и им набат услышать.
Кто пишет сам, тот это пережил,
А кто не пишет, пусть о том узнает:
Живет поэт, пока хватает сил,
Пока его хоть что-то вдохновляет!