Я не могу писать стихи,
когда по городу шагаю:
то светофоры отвлекают,
то яркие витрин штрихи.
Я не могу писать в такси,
когда мелодия чужая,
ход мыслей мой уничтожая,
мне давит тупо на виски.
Укрыться б, спрятаться – куда?
Сосредоточиться так трудно,
когда пространство многолюдно,
все движутся туда-сюда.
Я не могу писать, когда
соседской дрели тарахтенье
на части рвёт моё терпенье,
и от сюжета – ни следа.
Я не люблю писать с утра,
когда муж цедит кофе сладкий
и, кажется, следит украдкой:
рубахи гладить бы пора.
Мне б вдохновения глоток,
а кот мурлыкал бы под боком,
так нет – орет, мешая строкам
сплетаться в радостный клубок.
Могла бы я писать стихи:
и «кот», и «муж» в моих куплетах
предстали бы в чудесном свете –
белы, пушисты и тихи.
фото автора