Мировой исток
Творчества
Выльется между строк.
Заморочится
Под звуки фортепиано.
Время пьяно:
Выделывает кренделя,
Последняя неделя
Прошла вдалеке от меня.
Время
Стекает в урну прошедшего.
"Ты сумасшедшая" -
Кричит закатное небо.
Кажется, я больна.
Падает в терновый куст
Мероприятий волна,
В которых суждено быть,
Слышится хруст.
Плыть
Пора
В страны рассветных долин.
Пестреет мир.
Скомкана кора
Осин
Предстоящего утра.
Медленно налегке
Ветер по бездорожью
Мне
Расскажет дрожью
Утренней прохлады,
Свежестью сада
Сказки о мечте.
Мерцает в росе,
Кидает в живые травы
Источник вдохновения,
Терпение.
А вы всё также правы,
Господин Вселенский,
Творец утвари, твари,
забавы...
Утром мы песни
Будем петь.
Расплавится медь
Поэтических сухожилий
На мозг мне.
Впредь
Польётся и живо
Расставит сеть
Подлинных многоточий.
Время кровоточит
Давно,
Ведь
Бессмертие поэту суждено.