Простите, я тут затесалась
Меж вами кочкой среди гор.
Моя словесная отсталость -
От сонма муз немой укор.
Была бы муза рифмоплетства,
Я б напросилась к ней в рабы.
Но Каллиопа не сдается,
Я не поэт – увы, увы…
Поэт – он гений и злодейство,
Он - то в нирване, то в борьбе.
Он – храм святой и лицедейство,
Он не принадлежит себе.
Он отдается с потрохами,
Самозабвенно, навсегда.
Поэт - он чувствует стихами,
Я ж только мыслю иногда.
И он судьбу не выбирает,
И, то в себе, то на яву,
Поэт стихами умирает,
Я ж ими даже не живу.
Поэт живет за облаками,
А тело тает на Земле,
Он любит этот мир стихами
Я ж этот «гимн» пою себе.
Кто свой "талант" в себе лелеет,
И, оградив себя от бед,
Отдать всего себя жалеет,
Тот рифмоплет, а не поэт.
02.05.2013