На рассвете нового дня час заката чужд и далёк,
И рождают крылья меня, и плевать, что я - мотылёк.
Кто рождён, как чудо, в листве, у того волшебство внутри,
И струится незримый свет, словно прошлая жизнь горит.
И слетаются все, кому этот образ чем-то знаком.
Только вряд ли они поймут: каково же быть мотыльком?
Крыльев взмах, и "Ах, красота! Как цветок, частица огня..."
А потом: "Да вот, она та... Нет, не та." /И нету меня/.
И полёт - до конца строки, а потом - одна пустота.
По часам живут мотыльки - не умеют дольше летать.
А на самом деле везде и всегда мы кому-то - те,
Если жизнь уместилась в день, где рождённый ползать взлетел.
1-2 мая 2013г.