спиленные березы во дворе
переправляют в Америку
скучающим по родине эмигрантам
они как черви во время дождя
переползают через бурлящий асфальт Атлантики
выживают не все
попадая под мчащуюся машину свободы
дворники -
маленькие худосочные женщины а-ля Плюшкин
с выветриваемым потенциалом к творчеству
в спертом воздухе социальной ячейки -
краской на телах скоропостижно усыхающих деревьев
добавляют черные пятна
легко взмахивая малярной кистью
так они становятся более похожими на долматинцев
и вызывают меньше подозрений на таможне
рядом
огромный пень бурым медведем простоявший зиму
тянет к ним стебли с грин картами
цепляя за шапки
волосы
мозг
и только моль остается мне верной
и неизменно
каждый вечер похрустывает твоей
еще не остывшей с зимы
дубленкой