Поэт. Он пророк своего больного времени.
Семя от семени им сеется в стих.
Но эпоха подводит итог и умирает вместе со своими гениями,
В жертву принося именно их.
Поэт.
Он заклинает. Вещает. Прорицает.
Он не дает вам спать.
Он как собака лает.
Вонзаясь в вашу глотку,
Зубами острых бритв.
Он сам того не знает.
О чем он говорит.
Его уста молотят слова,
Как жернова.
Он носом не воротит.
Его душа чиста.
На поприще изъянов,
В глаголах половых.
По будням он обычно пьяный,
По праздникам едва в живых.
Поэт. Он крик средь крика.
Столетий пепел и гранит.
Он как икона не имеющая лика.
Он стонет от того, что на Духу болит.
Он стонет, но поет.
Не зная меры и расклада.
Он переходит реку вброд.
Стучась ногами в двери ада.
И жизнь, как крест. Терновый нимб.
Цветет неистово и буйно.
И с ней танцует пилигрим,
Босой стопой с рекою струйной.
И пламя выжженных страниц,
Жмет руку Богу, кровью орошая Ангельские крылья.
Он превращает мысли в птиц.
Которые однажды станут былью.
И от стены к стене ползет он по струне.
Натянутой как нервов жила.
Его Любовь, как дань войне.
Над полем чистым стаей воронов вскружила.
Печать далеких и языческих времен.
В Скрижалях писанной людской молвы.
Он в Тайны мира был Смертью посвящен,
Приняв обет, как яд своей Судьбы.
Поэт. Он свет. Слепым рука.
Обиды нет. Когда в нем видят шута и дурака.
Он рвется в клочья, бредет наяву,
И многоточьем не зарастет могильная тропа к нему.
И правда слов, как предсказанье снов.
Студенным ливнем льется в отверстые сердец стаканы.
Хмельной душой он принимает на себя весь гнев Богов.
И потому уходит так слишком рано...
Поэт...
Осколком звезды.
Остекленевшей слезы.
В предвкушеньи беды.
Колокольчиков звон,
На пороге войны.
Отдает земле последний поклон.
Поэт...
Его молчаливая песнь.
Скользит тихо в ладье упокоенной жизни.
По зеркальной ладони,
Потусторонней реки.
Поэт...
В глазах чьих отражение Бога.
Льется слезою по полям многоточий.
И Жизнь коротка, но долгой будет дорога.
И Поэт, он идет,
Он идет и пророчит.
И затем исчезает в ночи....
Исчезает в ночи....
Исчезает в ночи....