Нет времени – есть желание.
Нет желания – есть мечта.
Жизнь – подвиг спланированный заранее?
Как бы ни так! жизнь – черта
между одним однажды и другим однажды.
Банально, как выстрел в упор.
Откуда же тогда эта жажда,
когда изначально знаком приговор?
откуда это … Степь. Гончарный круг.
Маковый рассвет, пьянящий одним своим видом.
И в стельку «натруженный» друг,
на крыше поезда орущий: «Коррида!»
И мы, ни разу не видевшие Испании,
воспринимающие слово Кастилия,
в качестве божественного призыва «На абордаж!»,
идеологически правильные и взрощенные заранее,
впадаем в кровавый раж
и катимся, катимся большими горошинами из вагонов,
разбомбленных на бесконечных просторах нескончаемой войны,
в это алое зарево, постеленное всем влюбленным
и заодно будущим наркоманам смертельно перестроенной страны…
откуда это… Черноморская ночь. Нагишом среди жгучих медуз
две номенклатурных особи пытаются выполнить Камасутру
в разряде начинающих. Он, как положено «первому», бабник и трус.
Она, как назначено « третьему», выглядит взвешенно мудрой,
поскольку подкована на все сто, отвечая за идеологию:
знает, у кого можно красть,
и не только на машинке правильно «стучит».
Она умудряется лечь на спину и закинуть ему на плечи ноги.
Это у них называется страсть.
Он попискивает. А она молчит…
откуда это… В каждой ноте минор.
Даже гимн литаврами выжимает слезы…
Зачем под загаженный истерзанный забор
кто-то положил розы,
а вечно пьяный дворник Федот
их не сгреб, аккуратно обметя вокруг?...
Зачем пацанами ходили в заброшенный дот
и швыряли найденные гранаты в нескошенный луг,
а те не взрывались. Мы не ведали, что по чем –
то ли ржа поела, то ли отсырел заряд …
Петька-придурок, правда, их еще долбил кирпичом,
на каждый удар добавляя отборный мат.
откуда это… Ей двадцать два, она
«репетирует» меня к вступительному «по инглыш».
А я без этой гадины уже не могу и дня.
Мне шестнадцать. И мне – покажи лишь!
Все закипает до желчных судорог и оскомины во рту.
Она дышит рядом и пахнет обворожительней, чем мама,
когда душится въедливой «Красной Москвой».
Для меня каждый урок – нескончаемая драма.
А однажды она посреди английской фразы говорит: «Мальчик мой!...»
И мы идем к ней домой.
И выглядит все это банально.
(Правда, потом вхожу во вкус и не только с ней).
… Слава богу! жизнь это не исповедальня,
даже когда ты сочинил про коней,
даже когда ты с точностью до стотысячной
вычислил этого круга «пи» и нашел площадь…
То, что сегодня вспомнилось это не высечено,
это след от подковы на песке оставила лошадь…