Выйду в лес уснувший.
За порогом
дождь осенний ткнётся мне в плечо.
О судьбе поплачется немного.
Отдохнёт, поплачется ещё.
Сдует ветер с веток паутинки -
нынче грустен он, дождю под стать.
Рыжики улягутся в корзинке -
сковородки им не миновать!
Шутовской колпак картинно сдвинет
мухомор – осенний скоморох.
Из свинцовой облачной долины
упадёт грозы последней вздох,
тишину качнув в бору сосновом,
и, не понимая почему,
О тебе прошепчет…
С полуслова
этот тайный шёпот я пойму.
Забреду в брусничин спелых стаю
и, рукою ветки теребя,
спелой ягодой корзинку наполняю.
Для кого?
Конечно, для тебя!
Потому что верю, что однажды
скрипнет дверь и ты войдёшь в мой дом.
Промолчишь, а, может, что-то скажешь…
Всё равно - ведь суть любви не в том!
Звуки слов тверды и слишком грубы,
и пропитан ложью их елей.
Правду скажут губ коснувшись губы,
первозданной нежностью своей.
Мне медаль за грусть вручает осень -
жёлтый лист берёзовый на грудь…
Хоть желанья вслух не произносят,
Я прошу: приехать не забудь!