Когда последние лучи обречённо сползают вниз -
Меня пробирает дрожь, мой зримый мир поедает тлен.
Говорят, что лето - маленькая жизнь.
Нет, маленькая жизнь -
День.
И я устелю своему ушедшему путь последний махрой тюльпановой,
Выжму душу перед роялем до крови на пальцах, на лбу до морщин и пота.
Я сыграю тебе колыбельную, нет, не реквием, смертельно усталый мой...
Я сыграю тебе колыбельную. Подай ноты.
Это слышится, только кажется, что шагает строй
Пущенных на повешение бледных, звенящими кандалами.
Спи спокойно, я буду чутко следить за тобой...
И хранит о тебе в своих пальцах слепую память,
Когда и не думая о мелодии, не чувствуя нотный ряд
Пальцы сами ложатся на клавиши в тот минор,
Что знаменует смерть, в честь которой оркестры гремят,
И ангелы, маршируя, идут на кладбищенский двор;
Нет, это не реквием, не реквием, я не плачу...
Зубы стиснув играют и колыбельные тоже.
Правда сон твой прибудет такой, вон он - маячит,
После которого глаз ты открыть не сможешь,
Но народишься снова, ведь Птица-Феникс
с нами играет, смеётся, в обманы зрения,
То являясь, то прячась от нас. Он ведь слышит звуки.
Я с Фениксом поиграю в обманы слуха:
Сыграю ему колыбельную-реквием... Реквием-колыбельную...