Уважаемый Бернар-Анри!
Сегодня мне снилось,
Что в городе немцы,
Что я стою на коленях
Со связанными руками
В сквере Жертв Революции
И веду себя при этом как последний француз:
Вою, всхлипываю, мямлю что-то
(Может, даже молю о пощаде?
Не разобрать).
Меня бьют сапогом в живот.
Молчу.
Нож у горла заставляет ощутить вину
За свои слишком широкие улицы,
За свой слишком хаотичный язык,
За все неотреставрированные
Католические соборы,
За то, что поздно вошли в Варшаву
(Это я поздно вошел в Варшаву!),
И так далее,
И вообще.
Они делали это медленно,
Но я не чувствовал боли.
И потом спокойно смотрел,
Как меня разрезают на части
И кормят поросенка Петра.
Несправедливость лучше,
Чем беспорядок.
Гёте Акбар!