х х х
Словно хроник-больной
пишет лето нам грустные повести,
Что, мол, грудь молодую,
как обручем, холод сдавил.
И что стаи сорок, обнаглев,
без стыда и без совести
В рощах подняли крик,
отыскав свой трескучий клавир.
Вот одна на столбе – грудь вперёд –
будто вымолвить хочет мне,
что холодные дни
ещё долго от нас не уйдут.
И трещит наверху,
словно «шьёт» автоматная очередь
Или как «брэ-кэ-кэкс»
у лягушек в зелёном пруду.
Погоди же, постой,
ты моя симпатичная модница
И сестёр успокой,
да скорее взгляни в календарь –
Лето в наших краях
возвещает небесная звонница,
И в сияющий колокол бьёт
веселее звонарь!
Чтоб быстрее прошло
у природы её помрачение,
Чтобы лес зашумел,
закачался от радости пьян,
Чтоб скорее ветра из далёких,
из южных кочевий
Долгожданным теплом
одарили моих северян.