Бесполезные дни, прошедшие годы
Дышат жизнью иной, пахнут запахом свободы,
Постаревшими руками цепляются за совесть...
Я хватаюсь за ручку и пишу о них повесть.
Фразы стали короче и, дыша глубоким смыслом,
Благодарны потерянным минутам за мысли,
За межстрочный интервал, за молчанье вместо точек,
За поставленные многоточия в конце строчек.
Пусть глобально стучит в висках вдохновенье,
Пусть трясётся рука при письме в нетерпении,
Пусть сольётся с души, что накопилось,
Что так долго молчало и ни с кем не делилось,
Что стыдилось себя, сгущалось, трепетало,
И потом не меня одну оправдало.
Словно новорождённым, открыв пред миром веки,
Стало жить во мне родным человеком.
В тепле, как молоком, моей болью питаясь,
На чистом листе всею мной отражаясь,
Разрасталось за минуты душевного покоя
И осталось навсегда в памяти со мною.
Пробуждало надеждой, убивало неверой,
Что не последним написано, как и не первым.
И боролось всею мощью своей в словесной драке,
Разлогаясь мясом сути на бумаге.