Летний зной…
В безмолвии застыли,
Словно кипарисы, тополя…
Есть в просторах матушки России
Чёрная земля.
И её, ценя дороже денег,
Сохраняли русские цари,
И возил известный академик
С гордостью в Париж.
Там героем дня не вещи стали,
Не алмазы, не морёный дуб,
А горою, встав на пьедестале,
Чернозёмный куб.
Чёрная земля, как - будто масло –
Подходи, намазывай на хлеб…
Пропиталась кровью белых, красных
С тех далёких лет.
Прилеплялась намертво к шинелям
На неё, упавших, под огнём.
И с годами как-то стал жирнее,
Гуще чернозём.
А земля ничто не забывает,
Павших помнит, помнит и Париж…
По весне, в цветенье, как живая,
Дышит и парит.
Убегают в даль и в бездорожье
Словно кипарисы тополя
И поля, засеянные рожью…
Что ж меня пронизывает дрожью
Гордость наша и творенье Божье –
Чёрная земля?