уродливое чувство одиночества -
мерзкое, словно трупы в морге.
спасаясь напитками на спиртовой основе,
превращаюсь в мутанта в коме.
бледный рассвет забрезжит чуть позже -
намного позже, чем покажут часы.
спасите меня боги от одиночества чумы!
жизнь, понятная только творцу и отцу
становится чем-то волнующе ложным,
когда я руки подношу к лицу
и закрываю ими то, что
не отражается в отполированных до блеска стенах.
программный код. в нём лабиринты минотавра
в моём сознании возобновляют бред:
творец ослеп, погиб творец,
а у его овец внутри живёт фонарик.